Der Tag beginnt mit einer Szene, die direkt aus einer Kinderkomödie stammen könnte: Rund 40 Kinder, wahrscheinlich alle unter zehn, stürmen das Campingplatz-Restaurant. Das Rührei verteilt sich großzügig über drei Schalen, der Nutella-Bereich sieht aus wie ein Tatort, und die Milch fließt in kleinen Bächen über die Tische. Und ich? Ich sitze da, sehe ihnen zu, wie sie mit größter Hingabe versuchen, überfüllte Tassen zu balancieren, und denke: „Eigentlich ist das herrlich.“ Statt gestresst zu sein, bringt mich diese kindliche Unordnung zum Lächeln. 😊 Ich bekomme mein Frühstück, packe meine Taschen und mache mich auf den Weg. Der Plan: gemütlich am Meer entlang, vielleicht ein Kaffee zwischendurch – falls das Schicksal mir eines gönnt. Der Himmel wirkt harmlos, der Wetterbericht weniger. Aber ich starte trotzdem gut gelaunt in den Tag. Die Dörfer entlang der Strecke sind winzig, bestehen aus ein paar Häusern, ein paar Katzen und – leider – keiner einzigen Café-Option. Also entscheide ich spontan: nicht ins Landesinnere, sondern direkt am Meer entlang. Und das stellt sich spätestens 20 Minuten später als die beste Entscheidung des Tages heraus.

Ich folge der steinigen Küste, die Sonne brennt kurz noch mit 27 Grad, doch am Horizont schiebt sich ein bedrohliches dunkelgraues Wolkenband vor. Ein paar Minuten später prasselt der erste Schauer auf mich herab. Nicht „ein bisschen Regen“. Nein, richtig. Ordentlich. Durchnässt in Sekunden. Und trotzdem: Ich genieße es. Der Regen kühlt meinen Körper, macht den Kopf frei und verwandelt die raue Steilküste in ein dramatisches Naturkino. Dazwischen entdecke ich kleine Buchten, einsame Felsen, Strände, die aussehen, als hätten sie nur auf mich gewartet. An einem Abschnitt spüre ich plötzlich ein bekanntes Gefühl unter den Reifen: Der Camino, der Jakobsweg, kreuzt hier kurz meinen Weg. Nur ein paar Kilometer – aber schon diese kurze Strecke gibt mir ein Gefühl von Verbundenheit. Die Wellen peitschen gegen die Felsen, der Regen trommelt auf meinen Helm, die Luft riecht nach Salz und Abenteuer. Ich sehe Orte, die kein Reiseführer mir gezeigt hätte – unberührt, wild, wunderschön. 🌧️🌊 Doch diese Schönheit endet abrupt.

Meine Kleidung ist durchnässt, das Rad sieht aus wie ein moderner Kunstversuch im Matschstil, und die Luftfeuchtigkeit sagt ganz klar: „Das trocknet heute nicht mehr.“ Aber ich nehme es hin. Morgen soll es sowieso wieder regnen. Ich komme in Krnica an – ein winziger Ort. Ein Hotel. Ein Hafen. Ein paar Häuser. Mehr nicht. Ich stapfe – komplett eingesaut – durch die Rezeption und hinterlasse deutliche Schlammspuren bis in den zweiten Stock. Nicht mein stolzester Moment… aber definitiv ein ehrlicher. 😂 Das einzige Lokal im Dorf ist zugleich Restaurant, Bar, Café, Poststelle und vielleicht sogar stilles Gemeindezentrum. Ich gehe hinein – gerade noch rechtzeitig. Der Besitzer erklärt mir, dass er heute um 16 Uhr schließt. „Und danach?“ frage ich. „Danach gibt es nichts mehr.“ Okay. Frühes Abendessen also. Das Essen ist solide, nichts Besonderes. Aber heute zählt nur: warm und satt. Draußen tobt der Sturm. Der Himmel ist schwarz, der Regen prasselt so heftig, dass man in Sekunden klatschnass wäre. Ich sitze drinnen, sehe hinaus – und fühle mich abgeschottet von der Welt. Hier gibt es keinen Empfang. Kein Handy. Kein Fernsehen. Kein Internet. Nur mein Buch. Der Regen. Und diese unglaubliche Ruhe. Ich spüre die Erschöpfung, aber auch dieses tiefe, warme Gefühl von: „Ich lebe.“ Der Tag war chaotisch, nass, hart und schmerzhaft. Aber auch wunderschön, wild, voller Überraschungen. Die absolute Abgeschiedenheit macht etwas mit mir – sie beruhigt, erdet, entspannt. Und während ich einschlafe, denke ich: Manchmal ist das größte Abenteuer nicht die große weite Welt – sondern ein verregneter Abend in einem Dorf ohne Empfang. 🌧️📖💛